Textos, fotos, desenhos e o nada

entendo melhor o Chino Moreno quando ele disse: “vi você se transformar em uma mosca”

basta sempre uma segunda olhada

nada soa tão alto quanto um arrependimento no meio da madrugada

saúdo a saudade e a renomeio
a chamo de pai, de tia
a chamo de Antônio e de Frida

chamo de amor, de amiga
costeira, horizonte, cometa, ciclos
tudo menos partida

vou te tirar deste pedestal que eu mesmo construí
te imaginar fazendo coisas banais e sem importância
observar como faz as coisas à conta-gotas
aos poucos e com máximo cuidado
te visualizar caindo e levantando
escrevendo tudo a lápis
com medo de errar

a podridão
do acúmulo
a corrosão do afeto
a saliva seca
o pigarro
o cuspe
o incerto

o aperto
o alívio
a solidão
o amontoado
a bagunça
o que eu não conheço
quem eu sou

o que crio
o que copio
os fragmentos
os inteiros
os pedaços
os desejos

o que eu entendo
o que finjo
o que falo
o que não digo

no silêncio
no grito
o que junto
o que descarto
o que apago
o que resta
o que sinto

uma cartomante me ofereceu cinco perguntas
escolhi a promessa de um futuro melhor
paguei em silêncio

tentei espremer minhas incertezas e desejos
a caber(em) cinco versos simples e diretos

não consegui…

um zunido se aproxima, a fundo, no ouvido do peito

as linhas verdes que vão do pulso até a mão tremulam,
querendo sair

a respiração também muda: um ar quente, mais difícil de engolir.

as vistas embaçam; só volto a ver de olhos fechados — uma silhueta preta e branca, marcante, dispersa, febril…

e então um bicho entra de supetão pela fresta,
devorando minhas certezas

não me encaixo nem no desabafo…
sou muito raso perto de tanto conteúdo falado no choro de gente grande,
gente que é notada gritando e sussurrando ao microfone…
ainda não sou gente,

sou um troço jogado no sofá,
brigando com os meus lados,
tentando encontrar uma posição confortável
entre um acolchoado com tecido macio
e um buraco com a madeira surgindo, rasgando, invadindo…

no incômodo, meu peito é pressionado no apoio dos pés descalços,
onde descanso a cabeça no alto,
longe…

escrevendo para ninguém
às cinco e cinco da manhã,
completo o show de duas horas,
competindo com os sons dos pássaros,
o latido do cachorro ao fundo dissonante
e o som das rodas riscando o concreto,
indo e vindo em cada instante,
quando tento me concentrar,

no freio brusco dos ônibus da linha noturna
com assentos vazios,
no descontentamento nascendo pela fresta da cortina,
um resquício do mundo
pedindo para entrar.

jogo um conteúdo embalado em aerossol sobre a vida à parede,

respiro o pulsar da morte